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Je ne suis pas de ceux que l'amour console. Il en va bien ainsi. Qu'est-ce, en effet, qui me serait plus inutile à la fin qu'une vie consolée ? (Rainer-Maria Rilke)

 

"Seigneur, donne à chacun sa propre mort,
Enfantée de sa propre vie,
Où il connut l'amour, un sens et la détresse.
Car nous ne sommes nous-mêmes que la feuille et l'écorce.
La grande mort que chacun porte en soi,
Elle est le fruit sur lequel tout s'ordonne (...)
Seigneur, accorde-nous le savoir et la force

D'ouvrir et de lier nos vies en espaliers
Pour lesquels fleurira un printemps plus précoce.
Car ce qui fait la mort étrange et difficile,
C'est qu'au lieu de la nôtre arrive l'imprévue,
- L'authentique, la vraie n'ayant pas su mûrir (...)
Ressuscite pour l'homme en son coeur la merveille
De l'enfance éblouie et les contes secrets,
Comme aux primes années où la pensée s'éveille.
Et donne-lui alors de veiller jusqu'à l'heure
Où il enfantera une Mort souveraine,
Comme un parc murmurant ou comme un voyageur
Retour d'une contrée lointaine."

Reiner-Maria Rilke, Le livre de la pauvreté et de la mort (extrait), 1906

 

, donne à chacun sa propre mort,
donne à chacun la mort née de sa propre vie
où il connut l'amour et la misère.

ont venus comme une nuée d'oiseaux
et tous les fruits étaient encore verts.

Seigneur, nous sommes plus pauvres que les pauvres bêtes
qui, même aveugles, achèvent leur propre mort.

Oh, donne nous la force et la science
de lier notre vie en espalier
et le printemps autour d'elle commencera de bonne heure.

 

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