Marina Tsvétaïéva, "A Byron"

Je pense au matin de votre gloire,

Au matin de votre vie,

Quand démon vous vous êtes éveillé

Et Dieu pour les hommes.

Je pense à vos sourcils

Qui cerclent la flamme de vos yeux,

A la lave du sang ancien

Qui coule dans vos veines.

Je pense à vos doigts - si longs - 

Dans vos cheveux bouclés

Et aux regards qui vous dévorent

Dans les salons et les allées.

Je pense à ces coeurs que, trop jeune,

Vous n'eûtes le temps de lire,

Tandis que des dunes jaillissaient

Et s'éteignaient pour votre gloire.

Je pense à ce salon obscur,

Au velours penché sur la dentelle,

A vous qui m'auriez dit vos vers

Et moi - les miens - pour vous.

Je pense encore à la poussière

Qui reste de vos lèvres et de vos yeux -

A tous ces yeux qui reposent morts...

A eux, à nous...

(24 septembre 1913)