Georg Trakl, "A l'enfant Elis"

Élis, quand le merle appelle dans la noire forêt,

C'est là ton déclin

Tes lèvres boivent la fraîcheur de la source bleue des

rochers.

Laisse, quand de ton front saignent en silence

Des légendes immémoriales

Et le présage obscur du vol des oiseaux.

Tu vas, toi, d'un pas lisse vers la nuit

Toute chargée de raisins pourpres,

Et tu bouges les bras plus beaux dans le bleu.

Un buisson d'épines sonne,

Où sont tes yeux de lune.

Ô il y a si longtemps, Élis, que tu es mort.

Ton corps est une hyacinthe

Dans laquelle un moine plonge ses doigts de cire.

Une caverne noire est notre mutisme,

D'où sort parfois une bête douce

Et abaisse lentement ses paupières lourdes

Sur tes tempes goutte de la rosée noire,

Le dernier or d'étoiles déchues.