La mort du poète

Etendu. Son visage dressé

pâle et fermé par des coussins abrupts,

depuis que l'expérience du monde

arrachée à ses sens,

est retombée dans l'année froide.

Ceux qui l'ont vu vivre

ne se doutaient pas combien

il faisait un avec toute chose ;

car tout ceci : ces profondeurs, ces prés

et ces eaux étaient son visage.

Oh, son visage fut toute cette étendue

qui maintenant encore cherche à le rejoindre ;

et son masque d'angoisse qui meurt

est fragile et ouvert comme

l'intérieur d'un fruit qui pourrit à l'air.

Rainer Maria Rilke