Corpus : Giraudoux, Ionesco, Montalbetti

                                    
Mercure disparaît.

     
Il fait tomber le pantalon de son pyjama.   
Il fonce vers Bérenger tête baissée. Celui-ci s'écarte.    
Grand bruit dans la salle de bains, barrissements, bruits d'objets et d'une glace qui tombe et se brise ; puis on voit apparaître Bérenger tout effrayé qui ferme avec peine la porte de la salle de bains, malgré la poussée contraire que l'on devine.

Il y eut un soir où je sus que j'étais prêt.
Je le tiens dans ma main, ce breuvage trouble et fumant, avec son précipité orange qui le zèbre en volutes doucereuses, et qui doit me permettre d'opérer physiquement la dissociation de mes pulsions ! La potion que j'ai confectionnée, hop, je me la siffle.
Ah, my goodness⁽⁴⁾ !
Cette part-là est presque inénarrable⁽⁵⁾. La douleur que c'est. L'arrachement. L'écartèlement. La réduction. Ce qui me paraît se broyer, de mes os. Ce qui se ratatine. La souffrance atroce du rétrécissement. La déformation. Nuit maudite !
Or, aussitôt après la douleur considérable, quelque chose de délicieux se met à me couler dans les veines. Chacune est comme un petit ruisseau tout neuf et riant, et qui irrigue de vivifiantes prairies. Peinture exquise !
Je cours vers ma chambre, je veux me voir dans le miroir de ma coiffeuse. Je gambade avec la même joie, je pense, que les premiers hommes qui s'essayèrent à la bipédie. Mon pas est si sautillant, si léger ! La courette me découpe un carré de ciel qui m'est réservé et qui me couvre comme un dais⁽⁶⁾.
La lune très grosse entre abondamment dans la pièce et l'éclaire comme en plein jour.
Celui que je vois n'est pas fort coquet, pour sûr. Mais ta vilaine face me plaît, comme un autre moi-même.
Il y a dans le mouvement de se reconnaître je ne sais quelle gratification qui dépasse les considérations esthétiques.
Que m'importe cette petite taille, cette difformité vague, puisque c'est moi, enfin, sous un nouveau jour, que jusque-là je n'avais pu contempler !
Mais l'aube va naître. Mes gens grappillent leurs dernières minutes de sommeil.
Parviendrai-je à reprendre mon apparence d'avant ? Ou bien garderai-je pour toujours ma figure de Hyde ? Je traverse la courette dans l'autre sens, vers le laboratoire, avec au cœur un affreux suspens. Non plus sautillant, comme tout à l'heure, mais détalant comme un chat inquiet. J'ai établi soigneusement mes calculs ; or une erreur, n'est-ce pas, peut toujours s'y glisser. Je bois la seconde potion.
Sacrebleu ! dieux du ciel ! londonienne frayeur ! Mes os de Hyde cette fois s'étirent, mes muscles s'allongent dans des souffrances terribles. Puis cela cesse. Je me dirige de nouveau, encore haletant, jusqu'à ma chambre, et, dans le miroir de ma coiffeuse, je vois qui ? Jekyll, qui souffle comme un bœuf, ses jolis traits un peu tirés, mais en tout point semblable à celui qu'il a été.
Utterson, for God's sake, have mercy⁽⁷⁾ !